Hoy en la playa se me acercó un nene de no más de siete años. Sabía de antemano lo que me iba a preguntar:—¿Você gosta de jogar penaltis?Su piel morocha, su sonrisa ancha y el pelo corto con rulitos me causaron ternura.—Gracias, amigo. Paso —rechacé la invitación.Cambió su cara por un gesto de frustración y, mientras se alejaba, se dirigió a su compañero de equipo.—O … Continúa leyendo Hay penales en Ipanema
El primer álbum de figuritas que llené fue el del Mundial de Rusia 2018. Todavía es gratificante repasarlo, así completito. Siempre me detengo en Dinamarca. En Jens Stryger Larsen, mi figurita difícil. Y me acuerdo de Fermín, el nene que me la cambió. Él tenía 12 años. Yo 28.De chico era muy difícil que mis padres pudieran darse el lujo de gastar en figuritas. Cada … Continúa leyendo El zar de las repetidas
Me pueden acusar de muchas cosas, y van a acertar en la mayoría. Es cierto que soy un coleccionista de defectos, pero también tengo una virtud: nunca dejo tirado a un amigo. Y menos –muchísimo menos- si llega a mi casa un lunes a las dos de la mañana y empapado en transpiración.En verdad, Toti me había llamado un ratito antes. Sabía que suelo trasnochar, … Continúa leyendo Los viudos
Hace un mes me llamó una exnovia, Marina. No hablábamos desde 2016, algunos meses después de que cortamos. Me tomó por sorpresa, porque tenía otro número. Pensé que llamaban de algún banco o algo así. No dio muchas vueltas:—¿Podrás venir al pueblo?Me lo dijo con un tono neutro, difícil de descifrar, como casi todo en ella: primero me pareció que era un pedido entre resignado … Continúa leyendo Los restos
La tía Gloria es la hermana de mamá Inés, y la madre de Carolina. Todos los domingos, desde que el abuelo murió y se cancelaron para siempre los asados, la tía Gloria viene a casa y con mamá cocinan canelones de verdura.
Es mi día favorito de la semana. No sé si tanto por los canelones como porque viene Carolina. Continúa leyendo Dos canelones de verdura
Nos esperan del otro lado del muro. Lo sabemos, Sebastián y yo lo sabemos. La medianera mide poco menos de un metro ochenta, pero un montículo de tierra y escombros plantado en un rincón podría ayudarnos a mirar por encima de ella. Continúa leyendo Fuego amigo (Dispárame en el ojo)
Petiso, flaco y con un corte de pelo que parecía una peluca, abrió la puerta de la rejita baja –que, a sus diez años, apenas le pasaba la cintura- y golpeó la puerta de mi casa. Yo le avisé a mi mamá, que se encaminaba a atender. Continúa leyendo Sebastián y yo
EL TERCER CAJÓN 