(De cuando me enfurecí otra vez por la mala frecuencia de los colectivos que llevan pasajeros de Buenos Aires a La Plata y versavice)

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Para los muchos que viajamos de Buenos Aires a La Plata luego de un día de trabajo la diferencia entre volver parado o sentado es abismal.

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Pero a veces volver parado e incómodo es volver más rápido. Vivimos en esa dualidad entre el confort o la velocidad del regreso. Ambas nunca

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Por eso me acabo de violentar. Un chofer nos dijo, para no cargarnos parados, que atrás venía un bondi vacío. Yo, iluso, confié.

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Efectivamente, el bondi vacío apareció con la ilusión de volvernos a nuestra ciudad sentaditos y cómodos. Pero se salteó la parada.

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Nos quedamos haciendo fuck you a distancia. Atónitos ante el engaño. Con la impotencia de los perdedores.

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Por eso decidí tomar represalias. Insté a todos los frustrados pasajeros a seguirme. Omití prometer que no los iba a defraudar.

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Lo bueno de las avenidas es que tantos semáforos pueden igualar la carrera entre un colectivo y un corredor como yo y mi horda de indignados

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Corremos por avenida Alem. Me cuesta tuitear y uno me dice que no sea boludo y siga corriendo. Somos 17 indignados. Corremos hace 3 cuadras.

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El semáforo en rojo nos da una mano. Le descontamos media cuadra al colectivo traicionero. Somos 17 indignados voraces y desencantados.

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La señora más rezagada y de anchas caderas se queda sin aire. Abandona la carrera. Se desploma. No hay tiempo para saber si vive.

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Ahora somos 16 indignados. Corremos como índigenas. Nos autobautizo «indigenados».

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Algunos han tomado palos y piedras. El bus se acerca a la próxima parada. Le descontamos una cuadra de carrera.

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Estoy seguro que el colectivero nos vio venir por el retrovisor. Sus maniobras son imprudentes y apuradas. Somos 16 indigenados.

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Somos 14 indigenados. Dos se comieron una columna de la vereda de la Avenida Alem. No frenamos a atenderlos. Respiramos destrucción.

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De pronto cuento a mis soldados. No somos 14. Columnas de ciudadanos desenfrenados siguen mis pasos de guerrero medieval.

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La furia descarnada contagió a las masas. Corremos desaforados. Nos acercamos al colectivo traidor. Somos como 300 indigenados.

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El colectivero no tiene salida. El semáforo cambió a rojo y el mar de tránsito lo obligó a frenar. Estamos a media cuadra. Huelo muerte.

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Al final no era olor a muerte, había un camión atmosférico a 30 metros de nosotros.

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Seguimos desenfrenados. La caca no nos amedrenta. El colectivero perdió. Arañamos la baulera. Respiramos contra el cristal de la puerta.

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Abrí la puerta con el aliento y arrojé al chofer a la manada. Fue como tirar un alce a 800 leones hambrientos.

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Fue así realmente. Se lo están comiendo.

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La calle es un infierno indescriptible. Un festival de sangre, destrucción y caos vehicular. Dos leen «50 sombras de Grey» y se tocan.

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Estoy arriba del colectivo. Buceo en el caos de mi mochila. Tomo mi desodorante personal y cerillas. El improvisado soplete es mi aliado.

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El fuego se propagó rápidamente. Hay toda una fila de asientos en llamas. Reclamo lo que resta del cadáver. Nadie reniega al crematorio.

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Las primeras sirenas despabilan los sentidos enajenados de la masa bárbara. Se dispersan como hormigas.

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Me escabullo entre los milimétricos espacios del océano vehicular. El humo negro me acortina. Tomo distancia y sé que lo lograré de nuevo.

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A tres cuadras de mí, policías y bomberos atestiguan el horror. Intentan atrapar culpables. Camino a otra parada de bondi.Ojalá pase rápido.